poesie vincitrici 2017

Sezione A

1° classificato 
n° 658

Francesca Coppola

Con qualche pudore

L'amore resta apparecchiato agli angoli
quando qualche posata afferra aprile,
mi chiedo/sveglio per non rinunciare

(dirai che c'era il fresco,
su, stancami, ti prego)

e complico la stanza, il silenzio, le dita

aprirsi e scoprire i rami secchi
dai capelli senza accessori ai freni

un ritrovo sospeso di maniche
- non sono Anna -

e ci sta bene la mollica al marciapiede
rincorrere la vergogna, appesa al palo.

2° classificato – n°286

Franca Donà 

La nostra, che non è poesia     

E siamo d’aria, siamo solamente

il peso dei pensieri, uno sternuto

un tuffo nel passato, un volo a piedi

fermi in questa nostra vecchia nuvola

siamo memoria di cortili polverosi

tigli che odorano di storia, inni masticati

sotto bandiere stanche e scolorite, e nemmeno

l’eco dei padri a rimboccarci l’anima

siamo i primi passi sulla luna

da uno schermo in bianco e nero

i primi passi da figlio e poi maestro

stesso sguardo orgoglioso e la paura

siamo la bugia innocente per nascondere

il niente dimenticato e dell’andare al vento,

quel rubare tempo al tempo per non morire

per noi che siamo fiato, e neppure poesia.

3° classificato – n°192

Silvio Perego

a volte è come non esistere                                                    

a volte mi sembra di non esistere

e di essere una cosa

boom – boom – boom che ne so

una sedia, una finestra

un frigorifero o una calcolatrice

roba del genere

e anche se poi mi dicono

che è tutta una questione di mancanza d’affetto

io non è che ci credo

non credo mai a quello che mi dicono, io

no, davvero questo lo so

so bene cosa vuol dire

e non mi confondo più (intanto)

e poi, metti, pure che si fa un po’ d’amore

o che tiro su un po’ con il naso

che mi gratto il culo

giusto per far passare il tempo e aver l’idea di star facendo qualcosa

o che me ne sto tutta l’interminabile domenica pomeriggio sul divano

in mutande, ad aspettare che l’Inter faccia un gol

o metti anche che provo a razionalizzare

il pseudo-pregiudizio sociale sul prossimo

e di non poter far nulla

e dimenarmi

distruggermi

tormentarmi

addormentarmi

per scoprire che è tutto qui

così, e che alla fine

nonostante tutto

la colpa è stata di tutti noi -

ma - serenamente - quanto vorrei sentirmi dire che sto sbagliando

e scoprire di non esistere per davvero.

Sezione A 

Menzione speciale:

n° 97. Pasquale Capoluongo,

il mondo m’è giungla

mio caro lo vedi

mi usano ti usano

lo so

non lo sai

il mondo m’è giungla

mio caro

oggi mi chiamano

poi mi domandano

             rispondo

 chi?

cosa?

                  chi?

       quando?

solo

      coi sì

rispondi tu

    e mai domandi         

il mondo m’è giungla

mio caro

     liane

    leoni

  lame

lesioni

ti vogliono al sangue

        oppure ben cotto

           dipende dalla voglia

            che c’han del momento

il mondo m’è giungla

mio caro

          se ci caschi ci casco

            se tu mi ci butti

ma mondo è bugia

                       se invece di lune

                                                             mi doni cerotti

Menzione speciale:

153. 
Simone Maculan

Non so nulla del tempo in cui nacqui. Dicono ci fosse

il muro e la P2, ma non lo darei per scontato.

Chernobyl rimase un buco sulla mappa

e nessuno mi spiegò se Pinochet

dovesse o non dovesse andare a capo.

Di quegli anni rimane semmai qualche sbiadita

foto, ricordi opachi che a fissarli

viene un senso di estraneità: un’altra epoca, una recondita

plaga del mondo. Fissiamo l’obiettivo, bruni

e cisposi dentro a maglioni

più grandi di noi – abbiamo freddo, penso,

gli inverni sono inverni. E

le nostre madri son ventenni

attempate dietro a montature d’osso.

Papà sorride all’obiettivo, rattenendo

la cicca tra le dita. E chi l’ha visto fumare prima d’ora? 

Ha baffi spioventi come il tempo

e jeans a zampa.

         Se penso a lui,

lo vedo all’ombra di un abat-jour, nella mia stanza.

Marco non c’è, forse non è nato.

E mentre scivola su me il fidato

ticchettio dei tasti, su tutti

il decennio feroce – l’ennesimo –

tiro le coltri sul capo, mi rannicchio al muro.

Con te al mio fianco, penso,

non ho paura del buio.

Menzione speciale:

N° 297
Vincenzo Furfaro

Piacenza

//mi piace che mi piaci.
A Dio piacendo piaceresti anche a Lui.
Ma se solo ti piacessi quanto tu mi piaci,
vedresti,
piacerebbe anche a te,

//mi piace che non sai quanto mi piaci.
E se di te tutto mi piacesse,
avresti solo voglia che mi piacesse ancor di più.
Poi mi accorgo che un Tempo ti piacevo,

e vorrei fossimo come quando

un Tempo un po’ ci piacevamo.

//mi piace pensare al piacere.
Pensare che piacendoti mi legheresti
le mani e i nodi della barba e le paludi di piacere
ai tuoi momenti,
di quel piacere nudo
che adesso poi ti piace

//a me di più, piace.
Ma non saprei come altro dirlo
se non mi piacesse la tua fine
quella in cui mi baci
e mi suggerisci che
non hai smesso di piacermi...

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Sezione B

1° classificato

N°65. Linda Laffi

Di tutto rimaneva il gesto 

del braccio teso alla credenza,

il bicchiere girato sul ripiano più alto

come una promessa di ritorno della mano al vetro.

E quando sei partito

tutti sapevamo 

che non ci sarebbero state altre dita

e siamo stati dritti nel giusto verso,

abbiamo tenuto il respiro

chiedendoci chi avrebbe sporto la mano,

lavato il bicchiere.

Chi avrebbe ammesso ad alta voce

che l'armadio andasse svuotato.

2° classificato

N°69. Lucia Celli

L’anteporsi delle parole

Le parole possono affermare

o contemporaneamente negare

un detto che abbia significato,

ma che potrebbe anche essere insensato.

La ragione è costretta ad andare,

a seguire ciò che deve spiegare,

questo è il suo tormentoso stato:

si rifugia in un mondo inventato.

Eppure un maggiore appagamento

di quando il caso accosta due parole

e la mente riesce nell'intento

di attribuire loro quel che vuole,

dimostrando con un vago argomento,

provare tale gioia non si suole.

3° classificato

N°80
Sebastian Zamaro


[Danza]

  

Desidero solo te, perché voglio non avere altro.

Non altro che vesciche alle mani, vesciche ai piedi

            stilettate ai tendini quando siedi.

Fitte ad ogni muscolo di schiena e gambe se ti alzi,

            bruciore, mancata epidermide quando lo facciamo scalzi.

Voglio solo sentire la tua mano sul tessuto intriso di sudore,

            stringere i denti, dolore per un domani migliore.

Voglio che l'unico odore sia quello del pavimento,

   il sapore di tecnica, poi allegrezza nel farlo col vento.

Voglio capelli in bocca, sussulti, vagiti, lacrime e strilli di gioia

            quando mi svegli nel cor della notte pur di salvarmi da Noia.

                        Solo te attorno a me,

                                    solo te il corpo sente.

Menzione speciale:

14. Maria Ponticiello

In principio

Ciascuno scelga,

scelga con cura i costumi da sfoggiare                                                                                   

sul proprio palco scenico.

Nessuno azzardi,                                                                                              

azzardi a decidere quali saranno                                                                                     

senza prima aver consultato la propria alma.

Chi si sente pronto cominci,

cominci a recitare                                                                                             

senza il desio di destare                                                                                           

invidia,                                                                                                                           

lode,                                                                                                                             

o pietà                                                                                                                                   

dagli spettatori nel teatro.

Coloro che si amano,

che hanno paura di sfidare                                                                               

il destino                                                                                                                  

ma coraggio sufficiente per guardarlo negli occhi                                        

sognino,                                                                                  incondizionatamente                                                                                             

perché i sogni insegnano.

Insegnano

a sorridere                                                                                                                                                 

e a piangere,                                                                                                                                              

a farlo contemporaneamente,                                                                                                                              

a piangere per poi sorridere                                                                                 

e a sorridere mentre si piange,                                                                                                                              

ma più di ogni altra cosa insegnano a vivere.

Menzione speciale:

21. Giuseppe Bandiera

Che buffa la natura                                 

Che buffa la natura, con colori

magici arriva agli occhi; passando

dal verde, al giallo e al rosso.

Ricca di vita: di piante e animali

racchiusi in un cerchio.

Smuovono le mie emozioni

colme di fantasia. Mi adagio in

un prato, pensando d' essere farfalla.

Menzione speciale:

52. Leonardo Donà

Con gli occhi gonfi

Nel vortice di confetti e riso

che vi gettarono addosso alla buona,

non erano suoi lo sguardo e il sorriso:

appartenevano ad altra persona.

E oggi nel turbinio di giorno e notte,

tra sorrisi forzati e pianto sincero,

fra le mani tue a schermire le botte

e l’implorare un perdono menzognero,

della tua vita dipani il filo;

e più tu incedi nel corso dei giorni

sempre al buio domandi asilo

e preghi Dio che lui non ritorni.

Ma lui ritorna ogni volta,

e gli occhi teneri e poi la cieca furia

ed ogni suo schiaffo e ogni sua ingiuria

ti fanno pentire della tua scelta.

Sciogli gli occhi tuoi al pianto,

sfoga l’opprimente nodo alla gola,

non con le lacrime soltanto:

è sufficiente una tua parola.

Ma tu come di fiore esile stelo

nella tua vita stai, ferma,

come statua che un pugno deforma,

il viso stanco, nel cuore il gelo,

lugubre, triste come fronda di ramo,

il dolore di dentro, la disperazione accanto,

aggrappata a un’esile, passato “Ti amo”,

gli occhi gonfi non solo di pianto.

Menzione speciale:

53. Nicole Monaco

Mezzanotte

Ragnatele di luna accartocciate

Tutto intorno al vecchio pendolo

Di cui ho perso il conto

Dei rintocchi lontani.

Seduta ad un tavolo a tre gambe

Gioco a carte assieme ad un'ombra luminosa,

Per una scommessa con il destino

Il cui palio è un ricordo dimenticato.

Un solo pensiero svolazza nell'angusta stanza,

Sottile come fumo, denso come nebbia,

Si attacca alla muffa dei muri e

Si infiltra nei fori di proiettile.

Il campanile abbandonato incombe sulla città

Mentre il fantasma del mio peggior rimpianto

Getta sul tavolo la sua ultima carta truccata.

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Sezione C

1° classificato

N°27

Silvano Zamaro (Canada)

When we meet again

Quando ci incontreremo di nuovo sarà in Nebraska

non badare alla pioggia, non temere, non ti chiederò

perché non hai mai risposto alle mie lettere, amore

era forse solitudine? era forse paura?

Mi vedesti amare un’altra ma non scese una lacrima

dai tuoi occhi blu inquisitivi.

Le nuvole andavano veloci nel cielo aperto

sussurrasti - come va ? Va bene – risposi.

Quando ci incontreremo di nuovo sarà settembre

non molto di cui parlare, poche cose da ricordare

io che passeggio lungo High Level Bridge, tu che aspetti sul cancello

nella notte discreta complice, era un gioco del destino?

Non sentirti a disagio, sai bene che la vita vale la pena viverla

non importa quanto prendi, finisci sempre per rendere tutto

quello che hai rubato ad un cuore dimenticato

e non riesco a sentire una parola di quello che dici

ora che siamo così lontani.

Devi sapere che era il tempo giusto per tenerci stretti l’un l’altro

sussurrare parole mai sentite prima, devi sapere

che nelle mie notti solitarie cercavo un sorriso sotto ai lampioni

cercavo di te per tutta la città.

Quando ci incontreremo di nuovo cadranno le foglie alla betulla

nelle praterie sconfinate soffieranno i venti del nord

e tu avrai ancora paura di amare questo mio cuore?

Non badare a quello che ti chiedo, di sicuro tutto sarà a posto con te.

(in inglese)

When we meet again

When we meet again it’ll be Nebraska

never mind the rain rest assure I won’t ask ya

why you never answered to my letters, dear

was it just some solitude? was it some kind of fear?

‘Cause you saw me love someone though you shed no tears

behind eyes so inquisitive, those eyes of yours so clear

clouds moving swiftly throughout the open skies

you whispered - how’re you doing mate? I’m doing fine - said I.

When we meet again it’ll be September

not much to talk about, few things to remember

me strolling down High Level Bridge, you standing by your gate

in the discreet complicit night, was that a twist of fate?

Don’t you feel astray, you know well life’s worth living

no matter how much you take you always end up giving

back  everything you’d stolen to a forgotten heart,

can’t hear a word you’re saying now that we’re so far apart.

You ought to know the time was right to hold each other tight

to whisper words we had never heard before

you ought to know in my lonely nights I longed for a smile under streetlights

you ought to know I looked for you all over town.

When we meet again birch leaves will be fallin’

across the endless plains northerly winds will be blowin’

will you still be afraid of loving, loving this heart of mine?

Never mind my asking, sure you will be doing fine.

2° classificato 

n°21

Leonora Bucinza  (Kosovo)

Ci siamo persi, Signore!

Ci siamo persi nei nostri giorni, Signore.

Anche le porte delle nostre case dobbiamo bussare.

L'odore della povertà ci fa vivere senza i sensi.

Vedi i morti-piediscalzi

camminare nella nebbia del tempo

lasciando per strada tracce di sangue, pezzi di cuore,

brandelli dell'anima.

Ogni pezzo che cade – cammina per conto suo.

E così, alla ricerca della propria fine,

ci siamo persi, Signore,

ci siamo abortiti come un seme in un grembo sterile,

siamo un grido in un lutto dove abita il dolore…

Ci siamo persi, Signore!

Ci siamo,

Signore!

3° classificato – 19

Alla Melnychuk (Ucraina)

Homeless: storie di persone

Non osavano più sognare

Marcin si rannicchiava dietro i ricordi.

Una giornata di lavoro a indovinare vernici

e una donna che al ritorno lo attendeva sulla porta.

Stordito mal si riparava con una bottiglia ormai vuota

impaurito da una selva di palazzi, occhi, parolacce

che volevano solo vederlo finire.

Lorenzo in Germania aveva smarrito la sua lingua madre

dove si era occupato di realizzare progetti altrui

senza poter sapere che il suo sarebbe stato in balia

di un inciampo dell’economia.

Divideva i cartoni con se stesso, così i giorni al gelo

e i racconti al vento ostinatamente in tedesco.

Sara, acquartierata in un vecchio pastrano,

girava e rigirava sotto i portici dove dormiva

che restavano gli unici testimoni della sua aggressione,

lei che aveva fatto della sicurezza la sua professione.

Poi una mano, più mani, una comunità

e la loro vita ha ripreso senso, tempo, spazio, dignità.

Adesso Marcin vede la strada da una stanza calda

non ha bisogno di bottiglie e spedisce domande di lavoro

per riempire il suo tempo di nuovi colori.

Lorenzo ha messo i suoi cartoni in una roulotte

e parla alla sua gente, quella che sa la povertà

eccezionalmente in italiano, dice per questioni di lealtà.

Sara vede i portici dalla sua nuova residenza

sogna di avere un bimbo che si chiamerà Egidio se verrà.

Menzione speciale:

N°5

Yuleisy Cruz Lezcano 
(Cuba)

Carpe diem

Per voci sole e di cori,

per la recita degli orrori,

per lo scontro arenato dell’inerzia,

per il mitico scontro

del bene contro il male,

per quel desiderio d’amore immortale

io voglio scrivere quel che consola

i giorni degli uomini confusi

che mettono la gioia in discussione.

Voglio scrivere

per l’atroce distacco dell’anima

che celebra i fatti avversi

e voglio trasformare con questi versi

la vista di chi non ha paura

di perdersi nel destino

senza potere scegliere

in quale futuro immaginarsi.

Voglio scrivere per colui che non sa ripensarsi

nella vita che ama e nell’amore che dà

perché come una parabola infinita, la verità,

diviene bugia e la bugia verità

e su e giù per l’eternità, l’animo umano

un giorno coglie una stella con la mano,

il giorno dopo con la stessa mano si tiene la ferita

di una conquista smarrita

nell’indugio dell’attimo racchiuso negli occhi.

Sorrisi all’interno delle pareti,

la libertà è per pochi

che hanno l’animale palpitante nel petto

con voce di organo vivo

che traduce i sentimenti in parole;

la libertà è per le anime che sanno

stare da sole con l’ombra di una nuvola

che somiglia a un uccello

e coglie l’attimo.

Menzione speciale:

N°23 

Melita Richter 
(Croazia)

Dietro le quinte

Smonto

sposto

disfo

riordino

ricombino

bevo vino

rosso

possibilmente dal bicchiere grosso

dietro le quinte sulle ali finte della notte

sul palcoscenico della vita.

E lì spiffera, spiffera dalle fessure

snašle su me neke pozne ure [1]             

il crudele vento fuori orario.

E poi

cala il sipario.

([1] Mi han raggiunto delle ore tarde)

Menzione speciale

n°22

Saro Marretta 
(Svizzera)  

Per non partire

Per non partire avrei venduto

anche la gola. Quanto ho zappato con i piedi

su tutte le strade secondarie

sperando che non mi vedessero

gli occhi vostri di dragoni. Ma il mio corso

è fatto come le settimane di Pasqua

- di stazione in stazione - e colpi d’ago

ai fianchi a ogni inciampo.

Eppure, quando partì il mio ultimo treno

c’erano bimbi che ridevano sulla piazza

delle scuole e trecce d’aglio alle finestre

bianche di calcina. Lo sapevate ch’era

un serpente senza ragione il mio treno.

E io vi avrei uccisi tutti per l’invidia,

voi che restavate in paese

con le sgangherate risa sotto i balconi

e gli occhi furbi alle ginocchia

delle donne che stendevano panni.

Quanto hanno danzato

queste risa sgangherate. M’assaltano

la notte per il petto. Avrei voluto

non nascerci in questo paese.

Avrei voluto che il mare coprisse

le vostre teste con tutta la zagara e gli ulivi

in una mattina di sole, a tradimento.

Rinunciare a questa parlata, magra

come i cani che ammazzate nelle

trazzere. Ma è autunno anche qui

che soffia aria sulle foglie.

E aspetto che gli anni passino

per venire a contare assieme a voi

voli di rondini in piazza e sulle case.

Ma cala il sole e si affievolisce sempre più

questa speranza.

(in tedesco) 

Um nicht fortzugehen

Meinen Kopf hatte ich hingegeben,

nicht fortgehen zu müssen. Wie oft habe

ich auf unseren Feldwegen Fuss vor Fuss

gesetzt, der Kies knirschte, die Steine flogen,

bang war mir vor eurem Drachenblick.

Doch mein Gang gleicht dem Kreuzweg:

von einer Station zur anderen; Dornen links

und rechts, bei jedem Fehltritt.

Damals, als mein letzter Zug wegfuhr,

lachten Schulkinder auf dem Platz

vor dem Schu1haus und Knoblauchköpfe

hingen an kalkweissen Fenstern. Ihr wusstet,

dass mein Zug eine Schlange war,

ohne Kopf und ohne End. Ich hätt euch umgebracht

vor Eifersucht, euch Zurückgebliebene,

die ihr grinstet und unter den Balkonen listig

nach den Beinen der Weiber spähtet,

die Wasche an die Leine hängten.

Lange noch tanzten sie vor mir.

eure Wackelmäuler. Nachts überfallen sie meine Brust.

Ich wollte, ich wäre nie

geboren worden in eurem Dorf.

Ich wollte, dass das Meer euch ersäufte

samt Orangen und Oliven

eines verräterisch sonnigen Morgens.

Ich wollte eure Sprache verleugnen.

Sie ist so mager wie die Hunde,

die ihr tot auf den Viehpisten hinterlasst.

Doch auch hier ist Herbst.

Der Winter streicht durch das Laub.

Ich warte, dass die Jahre vergehn,

dass ich kommen darf und mit euch sehn,

wie oft die Schwalben über Platz und Häuser fliegen.

Es versinkt die Sonne,

und immer geringer wird mein Hoffen.