Poesie vincitrici

BRILLARE

Brillare: scintillare tremolando

non da berillo, acirologia

spontanea, suono imitativo

a render luce e movimento. Dillo

dell'aria, degli occhi (se agli occhi

ancora puoi credere), dillo

del vino (perciò viene brillo

chi al vino soggiace), del sole,

per traslato dell'anima (se all'anima

eccetera). E altrove

girare, vorticare

rapidissimamente;

qui farsi ammirare per doti

che abbagliano, fare faville.

La SB-33

è piccola, somiglia a un sasso,

la trovi di frequente

sul greto dei fiumi, tra siepi

o sterpi – decisa o leggera

la pressione non basta:

occorre un distacco, un sollievo

perché si desti quanto in essa giace, erompa,

inghiotta. La SB-33

è di produzione italiana.

Tu, fragile, credevi nella terra

credevi nel rimbalzo del pallone

LA LINEA DI CONFINE

Non è facile, lo so. Emerge a spicchi

il vero delle cose, nel fulgore

fragile d’un fiammifero, nell’ombra

di vino nel bicchiere, nel dettaglio

fuori misura – il tiro alla Del Piero

che si spegne sul palo alla sinistra

del portiere battuto, il dentifricio

senza tappo, il conto che non torna –

È lì, è sulla linea di confine

che si gioca la tua, la nostra storia

Tu dove sei? T’immagino, un domani,

nel centro di Milano, il naso rosso

dell’inverno, le mani intirizzite

che ti scaldi col fiato. Sullo sfondo

alberi spogli, tram, nuvole basse.

Ti tiri su la sciarpa sopra il mento,

entri nel sottopasso della metro.

Mi chiedo dove andrai, cosa farai,

quanto dei nostri giorni ci rimanga

in mano, quanto all’anima sia chiaro

il tuo chiaro sorriso, anche domani.

Se ti ricorderai di me. Mi chiedo,

in questa finitudine tremenda

di foglie morte, questo valzer d’ombre,

questa desolazione delle aiuole

sotto la pioggia, questa muta luce,

se ti rimane ancora un infinito

in fondo agli occhi, come quello d’oggi.

Con calma lo misuro, a passi lenti.

Eppure la notte lampeggia

La verità giunge di soppiatto

e ti abbandona al culmine

del passo successivo.

La incontrerai di nuovo

sotto una pensilina dei bus

nel sorriso sconosciuto

di una donna che raccoglie

due gocce di pioggia

nell'afa agostana

e le sparge sul retro

del collo rovente.

Ti invaderà all'ospedale

mentre un tuo caro

si sta assottigliando

e il contapassi della memoria

sfiora la neve mai calpestata.

Ti farà segno da dietro un costone

sotto la tunica azzurra del cielo

come una stella che vedi

spuntare sul torso nudo

dell'attenzione.

La verità pesa quanto

le ossa cave degli uccelli

e non rilascia medaglie

al valore da lucidare

a guerra conclusa.

Appare e scompare,

lampeggia inattesa.

I FATTI DELLA VOLPE

Cadde a proposito il fatto della volpe.

Aveva rubato spennacchiate rumorose

galline e uova dimenticate qua e là.

Venivano accusati, dopo il clamore sorto,

fattori più o meno disonesti,

contadini incapaci, semplici zappatori, sì e no,

appunto ladri di galline e perdigiorno.

La volpe. Giovine, poca guardinga,

s’era sentita respirare, e vista pure zampettare,

oltre le forme del giorno, laggiù, dove

ci s’appresta quasi a farsi scoprire.

Ed ogni ora è quella mancante:

manca al vento caldo, al castigo,

viene prima dell’ora dei litigi,

s’accavalla a quella, non meno labile,

in cui bestiole sopraggiungono

dal limitare del bosco, mani s’attardano

sul corpo di donne, l’udito vien tradito

dagli sbuffi della locomotiva lontana

e pure dagli screzi del temporale.

Così ci s’accorge di come batte il sangue,

quello veloce che ancora aggira i grassi

nelle vene sdrucite, quello rappreso

delle piume di gallina sparse sul percorso

che sale alla montagna.

Contemplando le bestie abbandonate

nel loro sangue e a terra soffocate,

si potevano carezzare ricordi d’un gioco avido.

Quello degli infiniti tutti uguali,

mancando dei lamenti di chi sta, comunque,

inoperoso, ad osservare, le galline.

Nemmeno le conta. Si fida ci siano tutte.

QUEL CHE RESTA DEL TEMPO 

E di pomeriggio

andare nel solito bar

a trovare gli amici,

parlare del bene e del male

nel mondo di oggi

(di quello che accade),

ciascuno che dice qualcosa

sui preti, sui figli, sui santi

sul tempo che resta e gli altri

a sentire i discorsi di ognuno,

sorridere senza rumore

per non disturbare

poi dare con voce pacata

la propria impressione,

un’altra versione dei fatti,

le cose ascoltate all’ora di pranzo

nel telegiornale,

mescolare con cura le carte

e farle tagliare,

assaggiare un crostino e bere

a piccoli sorsi un vino leggero,

con passo pacato

tornare sul far della sera

alla propria dimora,

lo sguardo rivolto

alla gente che passa

e la mente ai compagni,

a casa placare la fame

con quel ch’è rimasto,

aspettare che il sonno

ritorni puntuale e intanto

segnare su un foglio di carta

le cose da fare domani,

le cose da dire.

SAGOMA DI CARTONE

               Behind every beautiful thing
               there's been some kind of pain (Bob Dylan)

Occupo

fabbricate notti dai tetti infiammati

che non mi appartengono.

Nel buio che non è ancora,

niente infiammo e rallento.

Tacchi lungo la stanza,

diseducati in un angolo,

capricciosi all'abbandono.

Ricomincio scalza e sottovoce,

in poca luce, il passo,

la sciocca epopea di ombra

a suo modo felice.

Sorso per sorso bevo l'arrivo

di pareri inconclusi e

giudici e non monchi, non stanchi.

Le lingue ausiliarie dell'oscuro

sono pozzanghere in coro perpetuo

e fan tragitto sulle briciole.

Io, sagoma cartonata, saltellando,

da un margine all'altro

per l'itinerario del volgo.

Vieni giù, vieni giù,

ragazza mia, mia ragazza,

il muretto è rotto.

Ma qui bruco non vi è più.

GOTICO FAMILIARE

se la chiave si impasta rifiutando

ogni pacata lusinga

restiamocene al vento a rovistare

tra le costellazioni mai contate

puntiamo il dito nella fessura tra le ossa

dove preme il respiro

mio padre stringe le rughe bruciate

per distinguermi dall’alba pallida

mia madre ha stinto capelli e idee

io volto le spalle e fisso la pianura

si annodano le speranze e la valigia pesa

MENZIONE SPECIALE
SEZIONE A - POESIA INEDITA ADULTI

CHRIS MAO

CORPO LIBERO

                                              

Qui per molti dilemmi

nessuna nuova dai curiosi

dove l’indagine sfonda la clausura

crea un varco d’atmosfera

per la buona ispirazione

così torna al macero la noia

di una vita parallela,

dove sulla crepa

pendono le tossine illuminanti

prendo commiato dal mio bisogno,

il corpo libero a brandelli

risorge abbracciato ad una croce.



Sezione B - poesia inedita under 21
1° classificato
PAOLA BONFIGLI
              

DENTRO

Sei qui

            incastrato

                       tra le pupille e le palpebre

            conficcato

                       tra il cuore e le costole

            una melodia

                       senza parole

            un attimo di sole

fai male

            se te ne vai

                       come un respiro mancato

                       un battito perduto.

Resta

            impilato sui miei sogni

                       a colorare questi giorni

mi dici: "sei tu quella più forte"

            ma con la realtà

                       ci faccio a botte.

Ti tengo

            ma tu tienimi altrettanto

combatterò per tutti e due

            finché guardandomi allo specchio

            invece delle mie pupille

                       vedrò le tue.

Sezione B - poesia inedita under 21
2° classificato
MARIANNA  CARBONE

Percussione piovosa

Lacrima di solco

Mostri consolatori

Cattivi dalla parte dei buoni

Sacchetti di vita nel bidone sbagliato

Marce attenzioni

Malvagità benigna

Resurrezione soporifera

Il mio primo amore

Nel successivo di mille

Nel precedente a niente

Niente da dire

Cose da fare

Liste incomplete

Nessuna lista

Groviglio di mani

Gioco di foto

Morte

Acciaio.

Sezione B - poesia inedita under 21

3° classificato

SIMONE CORRADINI (Simos)

LA PAURA

La paura è buttarsi

In un canyon di dubbi

Distruggere le certezze

Temere i cambiamenti

Che confondono

Ma la realtà muta

E nel fragile silenzio

Dell’andare avanti

Ci si guarda alle spalle

E ci si orienta

In una visione alterata

Che occulta coraggio

Che oscura occasioni

Sezione B - poesia inedita under 21

menzione speciale

MARIKA ZAMMARCHI

IMPRESSIONE, SOLE MORENTE

Eravate l’alba.

Quella notte a te stava

pesare venti grammi di lievito

Invece hai buttato a bollire

del nero di seppia

bruciato attese e accordi

hai imparato a fuggire.

Piuttosto che capire

capite

che era Lei

inganno senza rete

elisir di breve morte

lune storte

in periferia su una quattro ruote

con l’aspro di stagioni nuove

i torti le sagre, scendo e salto

due mani imbrigliate a forma di cometa

e la vita che sale dall’esofago.

Sezione B - poesia inedita under 21

menzione speciale

ALEXANDRA BASTARI

CASA MIA NON HA NULLA DA DIRE

Le terre che non conosco

non sono misere affatto:

mi ci proietto avveniristica,

carica di dolci speranze.

Casa mia

l'ho varcata troppe volte

per chiedermi se fosse un'entrata

felice;

neppure una finestra

sul cielo,

un padiglione in cui afferrare

gli odori aspri delle stagioni,

una balaustra cui poggiarmi

mentre fumo una sigaretta.

Casa mia

non ha nulla da dire:

per questo è molto amata

dai metropolitani stanchi.

Ma chi loda il silenzio

non ha mai udito

il fracasso assordante

del nulla,

com'esso ti scava

più di cento guaiti.

Voglio un pandemonio di città,

rumoroso l'affanno dei motori,

voci e suoni discordi

come un pianoforte aggredito

dalla ruggine:

solo lì avrò la mia pace.

L’ORIZZONTE PIÙ LONTANO

È lungo l’orizzonte più lontano

che vivono le fantasie impossibili,

impasto di lacrime e preghiere

arenatesi sul litorale dell’illusione.

Mi perdo nel fingermi sogno

scampato alle carezze della materia

per non dissolvermi nella concretezza

delle cose in procinto di svanire.

Ogni carezza negata è una parola

tremante che sfugge all’infinito

per posarsi sul tuo famelico sorriso;

quella promessa segreta è la chiave

che nuvole amiche cullano oltraggiando

la solitudine che ci voleva divisi

e fremo all’idea di poter coccolare

la tua generosa chioma baciata

dal sole che abbraccia i tuoi occhi

pieni di capriole impronunciabili.

Morirò di poesia componendo versi

rubati ai più grandi scrittori

soltanto per vederti felice

e come il vento busserò ad ogni porta

per sussurrare a gran voce il tuo nome

oltre l’eternità dell’orizzonte più lontano.

  

IMMAGINO

Immaginare,

con gli occhi chiusi,

una realtà che non sia la tua e poi, riaprirli,

ritrovarsi in un mondo che ogni giorno si pensa,

dove la libertà è come la nostra mente,

esprime la propria personalità.

Ma lo si fa avendo la consapevolezza di cosa non potrà mai cambiare,

è un mondo che vede più in là senza sapere quel che si ha.

l'invidia è cupa perché è priva di un bagliore di luce,

da cui si possa trovare la retta via.

Ma nel frattempo il sogno è finito,

mai usarlo per rifugiarsi e dimenticarsi di vivere,

si riaprono gli occhi e si va avanti,

ora osservo per ricordarmi in futuro,

perché la mia immaginazione è come le stelle per l’universo,

indispensabile.

La vita vera è quella che si affronta ogni attimo,

quella che ti da la guerra,

ma non sa che tu ne uscirai guerriera,

perché proprio lei te ne ha resa.

Ti ricorda che è un esperimento,

e la vertigine non è paura di cadere,

ma voglia di crearsi ali forti per volare.

La vita dice di essere tu la mente delle tue azioni,

E per questo t’insegna a fare qualcosa che altri non fanno,

Sii te stessa.